Il tempo è un arciere impietoso, assassino di ogni muta carezza, che ti ruba alle mie mani tese, aride di pelle e fremiti, di labbra schiuse, di sguardi languidi che ti accendono di meraviglia. Non sa, però il tempo, quando scocca la sua freccia con tanta precisione, che in quell’ istante ho rubato al suo […]